sábado, 16 de abril de 2016

¿y si todo fuera una excusa para poder escribir: el amor, el desamor, internet, los encuentros,  que sueñe que como carne, que duermo en la misma cama que mi papá y tengo 37 años? ¿qué es la escritura, un refugio calentito adonde vuelvo una y otra vez para entender, soplar y armar una burbuja dorada que me protege de todo lo demás? ¿qué es escribir, es un consuelo o un territorio ganado a la melancolía?
¿cuándo empecé a escribir con seriedad? ¿era conciente de eso? ¿por qué me duele la garganta cuando estoy triste y me quedo con una voz rasposa, como una mano con uñas largas que se desliza con vehemencia sobre la superficie de un pizarrón? ¿escribir es un fin o es un medio? ¿por qué me fue dado el escribir en español y no en  otra lengua como el euskera? ¿toda mi vida voy a escribir? ¿tener tara de escritor te convierte en escritor? ¿por qué me cuesta cantar adelante de otras personas? ¿por qué siento al canto tan cercano a la escritura? ¿escribo para recordar una sensación, un color, un olor, una hora del día? Vestido gris y pelo levemente colorado. El invierno de 1999 arriba del 29 rumbo al centro. el frío. abrigo de pana. hoja lisa de libro nuevo. la mañana en invierno. el sonido ambiente de las galerías que cruzan la 9 de Julio bajo tierra. tener 20 años: caminar de noche por Corrientes. el teatro, la facultad, los taxis, los recitales. ¿qué es primero: escribir o leer? por ejemplo, abro al azar un libro que tengo delante: en la primera hoja, escrito con mi letra en lápiz: "Bésame y verás lo importante que soy, Sylvia Plath". Adentro, subrayado con el mismo lápiz: "Amar no es casarse y resulta dificilísimo comprender cómo el amor puede convertirse en deber", "Un día serás reina de tu propia colmena", "Cuando no encuentra el amor, sucede que da con la poesía."

viernes, 15 de abril de 2016

¿a ustedes también les pasa que cuando están leyendo un libro que les gusta mucho comienzan a hacer propias cosas de su protagonista? ahora estoy leyendo la biografía de Assia Wevill y estoy obnubilada por ella. no por su caracter suicida sino por su cosmopolitismo, su elegancia, su distinción. y su conciencia de todo eso.

la elegancia para mi imaginación:

. vivir en la calle Alsina 

. el centro de noche

. tomar un trago en el bar de un hotel

. pasar una semana de invierno escribiendo en un hotel frente al mar

. usar aros de perlas cultivadas

. comprar rosas rosas y ponerlas en un florero turquesa

. las velas aromáticas

. las manos arregladas apenas con calcio

. ir al médico psquiatra

. zapatos de charol negro

. tapado largo de paño negro

. un collar de perlas de tres vueltas

. un pianista en un bar

. la radio municipal de fondo en un departamento

. peinados sutiles de peluquería

. tomar café frente a un jardín botánico

. ir al teatro de noche y luego comer un postre

. leer

. estudiar bellas artes

. tomar sopas en invierno

. tomar sólo soda o agua mineral

. las siete de la tarde

. el invierno

viernes, 8 de abril de 2016

en marzo leí:

. Siete casas vacías, Samanta Schweblin

. Los ojos del perro siberiano, Antonio Santa Ana


. La iluminación es la espiritualidad, Anthony De Mello

. Macaneos, Sara Gallardo

jueves, 7 de abril de 2016


flores de otoño

me ensarté con unas flores. unas rosas rococó rojo intenso. pero no porque ellas hubieran tenido la culpa de nada. las compré de noche a las apuradas. me equivoqué. y pagué. este mediodía no soporté verlas tan lúgubres, dramáticas, profundas, exageradas, sobre la mesa del living. entonces simplemente las tiré a la basura. 
luego, de tarde, en lo de la psicóloga, me animé a pedirle un gajito de camelia; su planta cuelga por el balcón llena de pimpollos. cuestión que la camelia está por completo apestada de pulgones.
antes de volver a mi casa, de pasada también, también de noche, vi un ramito de jazmines tan blanquitos, como colitas de conejos bebé, que prometían sacar de mi cabeza la imagen oscura de las rosas color terciopelo de telón. otro error. jazmines en otoño, a quién se le ocurre. son jazmines con olor a Poett. qué desilusión. eso sí, sincrónicamente antes de dormir tuve que mandar un mail a la Universidad de Flores.

sábado, 2 de abril de 2016

A: Me gusta este departamento.
B: Es lindo, sí, pero apenas lo suficientemente grande para una persona, o bueno, dos personas que sean realmente cercanas.
A: ¿Conoces a dos personas realmente cercanas?

La filosofía de Andy Warhol, Andy Warhol