lunes, 30 de noviembre de 2015

todas las plantas enredadas alrededor de las vías del tren.

un ser vivo que se abraza con desesperación
a un camino.

sábado, 28 de noviembre de 2015

me gusta

tomar el tren

la mañana muy temprano y la noche, sobre todo la de los viernes

el Centro de noche, el Centro de día

mi camisón nuevo

tomar café en El Galeón cuando salgo de terapia

practicar yoga con señoras canosas de calzas y remerón gris

los bebés gordos

las manos de mi mamá

leer y hablar de libros

las películas francesas anónimas que pasan en la medianoche de Encuentro

ER, mi serie preferida de todos los tiempos

el sonido del llamador de ángeles de mi vecina del octavo cuando llueve

estar en silencio

las rositas rococó de la florista de Cuenca y Baigorria

mis alumnos


no me gusta

no dormir

el olor a cigarrillo

pensar demasiado

la comida industrial

el olor a lavandina en las manos cuando se pincha un guante

la falsa comida sana

los caniches

el ruido de la obra de al lado a la hora de la siesta

los diarios online








martes, 24 de noviembre de 2015

qué manera de ser de acuario y tener el ascendente en libra. providencia, ayudame, dame tierra!
di clases al alba y dormí una siesta reparadora. soñé con mi antigua profesora de canto. estaba en su casa pequeña, luminosa, con olor a incienso, hinduismo, plantas por aquí y por allá. podía ser la casa de Florida o la de Saavedra. no importa, lo que importa es que era su casa con esa luz amarilla calentita y las flores y ese color verde tranquilo que se enciende después de la lluvia. será porque hace algunos meses que los lunes y los viernes paso cerca de ahí y pienso en todos los caminos que fui haciendo y me veo en ellos. encontrarme con ella fue un poco encontrarme con la yo de ese entonces y abrazarla. 

viernes, 20 de noviembre de 2015

un poema hermoso de Paula Peyseré

ISIDORA VESCOVO
Conoció los placeres de la música y cantó.
Un día,
a causa de una traición,
su voz de delicadeza en trueno tornó.
Insultó desde la ventana,
con el viento,
dejó de alimentar a los caballos.
Partió a la montaña en busca de todo.
Cruzó el río desnuda.
Comió de lo que cruzaba.
Llegó a la montaña. Durmió
varios meses con sus noches.
Otro día bajó y regresó a su casa.
Enmudecida.
Curó 300 perros infectos.
Escribió sus memorias
plagándolas de desgracia.
Dejó su ejemplo, misterioso.
Murió pobre.

martes, 10 de noviembre de 2015

"Toda la literatura tiene que ver con crear un mito. Literatura y mito son la misma cosa. Hay muchos que quieren copiar la estética de mi literatura, pero no les sale. Y eso que podrían haber aprendido.
Siempre hay alguien que se diferencia, pero, en general, la gente quiere escribir, y cuando lo hace, la caga. Se les ocurren frases y les parece que la escritura tiene que ver con las frases y tiene que ver con otra cosa: con la verdad, con ser la verdad y no escribir una sola frase al pedo.
Quien escribe se tiene que dar cuenta de esto y si no que deje de escribir. "Encendió un cigarrillo...", ya empezamos el relato así, ¡no!... "El joven se encogió de hombros"... cuando alguien escribe "se encogió de hombros", ya se acabó para siempre.
La verdad tiene que ver con escribir algo nuevo y no una idiotez redundante. Algo nuevo desde uno mismo; que sea nuevo lo que pasó y que sea nueva la manera de decirlo.

¿Alcanzar esta verdad es una habilidad?

Tiene que ver con una habilidad que no es una propiedad de las personas; es liberarse de las propiedad estúpida de las personas. El valor de una obra tiene que ver con un trabajo con las palabras, con la lengua.
La literatura no es una tarea de producción. A veces jugar tiene mucho más sentido; a veces jugar es darle la espalda a una línea de producción que es mala, mala para la historia del hombre, para la vida humana.
¡Qué más lúdico que la Divina Comedia!, un señor que se propone escribir todo en frases de once sílabas; es peor que el ajedrez, que el póker. Inventar que todos los ciudadanos de Florencia, con el despelote político que había en la época, todos ellos se van a encontrar en el Infierno y van a hablar boludeces ahí, o en el Cielo, o en el Purgatorio."

De una entrevista que le hice a Fogwill en el 2007 para el diario BAE

sábado, 7 de noviembre de 2015

Lo que debes amar

Debes amar 
la arcilla que va en tus manos;
debes amar
su arena hasta la locura
y si no,
no la emprendas que será en vano;
sólo el amor
alumbra lo que perdura
sólo el amor
convierte en milagro el barro.

Debes amar
el tiempo de los intentos;
debes amar
la hora que nunca brilla;
y si no,
no pretendas tocar lo cierto…
sólo el amor
engendra la maravilla
sólo el amor
consigue encender lo muerto.

José Martí (Cuba, siglo XIX)

Gisel

admiro mucho a Gisel, la bibliotecaria de la escuela de Villa del Parque: tranquila, suave, silenciosa, lánguida. la semana pasada me acompañó al Museo del Libro con 33 adolescentes. hacía calor, el micro, como era previsible, destartalado y roñoso, se rompió sobre Libertador, faltaban dos cuadras en subida. Gisel, amazona mesopotámica, organizó a los chicos como un rebaño que subió acompasado la cuesta. Gisel es de Misiones. vino a Buenos Aires a estudiar para ser bibliotecaria en una escuela municipal donde la mamá es maestra. vive en Flores. no le gusta Buenos Aires, le robaron dos veces cerca de Liniers. trabaja de 7.30 a 12.30. Gisel, ¿qué vas a hacer a la tarde? Viene una amiga a tomar mate. Gisel, adoro tu simpleza. Gisel, pelo largo color oro, sentada frente a la computadora con un frasco de mermelada del que sale, victorioso, un potus. puede ser una foto. puede ser un recuerdo.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

Cada uno está solo sobre el corazón de la Tierra
atravesado por un rayo de Sol
y de pronto anochece.

Salvatore Quasimodo (Italia, siglo XX)

domingo, 1 de noviembre de 2015

ebanistas
luthiers
fabricantes de papel
Francia
mapas
té con leche espumosa
tintorerías
Tokio
cajita de música
bailarinas
saco de terciopelo azul
zapatería Ema
flores
velas
la nieve en Noruega
anteojos para ver de lejos
telas
lentejuelas
Escandinavia
cuadernos nuevos
ir al cine
falda escocesa
mesa de mármol
policiales europeos por cable
chocolate y naranja
lluvia
libros infantiles ilustrados
botas de lluvia
platos de porcelana con dibujos de peces
ropa de algodón
pisos en damero
música de radio
soda fría
Tigre
Ushuaia
azaleas
lancha colectiva
chocolate inglés
perfumes
Inglaterra
cerámica
astrología
Valparaíso
altares cotidianos
documentales
rosas, camelias, crisantemos
almanaque de tintorería
mercería
culturas andinas
lana roja
orientalismo
homeopatía
experimentos
meditación
yoga 
relojes
antropología
arqueología
arte
mantas
labores
Bariloche
monte
niños
mate
partera
artesanías
Paraguay
barro
plegaria
cosechadora
lenguas muertas
farmacia
laboratorio
boticario
herbolario
música clásica
paisaje
montaña
piedras
metales pesados
metales preciosos
aleaciones
fotos
teatro
librerías