martes, 30 de junio de 2015

campotraviesa



en la revista de poesía de la Editorial Campotraviesa publicaron un viejo poeta, "O´Higgins"

Los veranos en el campo
eran largos y calurosos,
me tocaba dormir
en la cama plegable
con la almohada de lana;
cada noche
mi cabeza descansaba
sobre esa piedra.
Amanecíamos con el primer sol
para andar a caballo
antes de que el mediodía
nos obligara a una siesta
dispuestos como piezas de ajedrez
sobre el piso de la galería
o a un chapuzón
en las aguas heladas
del tanque australiano.
Pocho ensillaba los caballos de memoria,
a Flor le tocaba Pico,
que era potrillo, bravo y porfiado;
yo, sobre Pampa,
aprendía, elegante, los ritmos de baile:
paso, trote y galope.
Una vez por semana
subíamos al Citroën amarillo
en dirección a Junín
a buscar algunas provisiones
y un mínimo contacto
con el pueblo.
Lo que más me gustaba
era la noche,
cuando salíamos
a cazar luciérnagas
que guardábamos en frascos de vidrio
con agujeros en la tapa,
ponernos Off en los brazos y en las piernas,
caminar detrás de la luz mala,
quedarnos hasta la madrugada
dibujando y leyendo
en el comedor de esa estancia
de principios de siglo
a la que e quedaban pocos años
para desmoronarse.

lunes, 29 de junio de 2015

estamos tratando de
firmar la paz armada
estoy
no soy lo que me pasa
ni lo que piensan de mí
no soy mi ira
estoy
mirando más allá
de mí
y veo un mar
veo un río
veo una montaña
muñequitos de papel de diario
tomados de la mano
una vela encendida
una flor amarilla
una casa dé té
una monja con hábito gris
un collar de perlas
una noche de calor
un teléfono que suena
estoy
¿estás?
me veo a mí.

domingo, 28 de junio de 2015

acuario


Aquarius
Broeder Gheraerts Naturkunde, Utrecht 15th century
Wolfenbüttel, Herzog August Bibliothek, Cod. Guelf. 18.2 Aug. 4°, fol. 150r

miércoles, 24 de junio de 2015

"Mi arte es precisamente un esfuerzo que tiende a expresar, en gestos y movimientos, la verdad de mi Ser. He necesitado muchos años para encontrar el más pequeño movimiento absolutamente verdadero."
Isadora Duncan, "Mi vida" (1927)

domingo, 21 de junio de 2015

"Era un cuerpo de carne transcurrida. Y comprendía, ahora, que el hombre nunca sabe para quién padece y espera. Padece y espera y trabaja para gentes que nunca conocerá, y que a su vez padecerán y esperarán y trabajarán para otros que tampoco serán felices, pues el hombre ansía siempre una felicidad situada más allá de la porción que le es otorgada. Pero la grandeza del hombre está precisamente en querer mejorar lo que es. En imponerse tareas. En el Reino de los Cielos no hay grandeza que conquistar, puesto que allá todo es jerarquía establecida, incógnita despejada, existir sin término, imposibilidad de sacrificio, reposo y deleite. Por ello, agobiado de penas y de tareas, hermoso dentro de su miseria, capaz de amar en medio de las plagas, el hombre sólo puede hallar su grandeza, su máxima medida en el Reino de este Mundo."

Alejo Carpentier, "El Reino de este Mundo", (1948)

sábado, 20 de junio de 2015

gauchos boreales

¿será necesario pasar un tiempo a la intemperie para hacerse más fuerte, como los gauchos o como los nórdicos?
el primer recuerdo que tengo de Oslo son bebitos abrigados debajo de la nieve, más allá del confort del primer mundo, sorteando las inclemencias del tiempo. los nórdicos son como gauchos de otro polo, gauchos boreales, errantes donde las suerte los lleva.
recuerdo también un invierno en Las Marianas, un pueblo de la provincia de Buenos Aires. fuimos de visita y paramos a dormir en la escuela, donde no había ningún tipo de calefacción, salvo las hornallas de la cocina, que estaba en otra parte del edificio. nuestras bolsas de dormir no aguantaban el frío del campo. pasamos dos noches literalmente temblando de frío, metidas adentro de las bolsas, vestidas como ekekos, envueltas en frazadas, tomando mate, caldo o directamente agua caliente. la escuela fue también una intemperie, con sus pisos sarmientinos de mármol de provincia.
la intemperie puede ser real o puede tratarse sólo de una sensación (que conozco muy bien), que por más sensación que sea no es menos intensa.
¿sentirá intemperie el gaucho que duerme solo al lado de un fuego en medio de la pampa? ¿sentirá intemperie el vikingo bebé que duerme o mira el mundo desde el confort de su cochecito a menos de 10 grados sobre Karls Johans Gate? y el noruego intrépido y artista que atravesó mares y mares a bordo del Kon Tiki, ¿habrá sentido intemperie?

jueves, 18 de junio de 2015

amar
temer
partir

canción de cuna

con las cosquillas
de una pátina dorada
despertarme
sobre mis ojos
un tul de hojas,
otoño de seda,
sobre una pared
de Barracas
vacía
quieta
en pausa
dorado sobre rojo
un beso
y seguir durmiendo.

yuyo

cultivar
cazar
recolectar
crecer
con la fuerza 
y la verdad
de una maleza.

Tierra natal

Cuando regreso a mi país natal
me vuelvo un vagabundo solitario.
Ah, quién me consolará en esta tristeza.
Ya siento mi tierra como una tierra extraña.

Daigaku Horiguchi (Japón, siglo XX)

miércoles, 17 de junio de 2015

Brahman

"Si el rojo matador piensa que mata, o el muerto que lo han muerto, no conocen mis sutiles caminos; yo paso y vuelvo. Para mí lo remoto y lo olvidado están cerca, sombra y sol son lo mismo; los desvanecidos dioses están presentes, la vergüenza y la fama son iguales. Calculan mal quienes me omiten; si huyen de mí yo soy las alas; soy el que duda y soy la duda y soy el himno que canta el brahmán. Los fuertes dioses anhelan mi morada, en vano los sagrados siete la anhelan, pero tú, humilde amante del Bien, encuéntrame y da tu espalda al cielo."


Ralph Emerson, traducción de J.L. Borges en "Introducción a la literatura norteamericana"

domingo, 14 de junio de 2015

una agitación

El día que te fuiste
me regalaron
una cama nueva.
Es más chica que
la anterior,
pero es alta, mullida.

El día que te fuiste también
empecé a usar
un protector bucal
para evitar partir mis dientes
de noche, bruxar,
esa acción mecánica
y misteriosa para las neurociencias,
con un sonido tan similar
a un tren que frena de golpe,
y evitaré la analogía.

La literatura no está hecha
de palabras,
la vida es una
agitación feroz y sin significado,
el amor es
un francotirador.

Ahora duermo abrazada
a una bolsa de agua caliente
en mi cama nueva
con mi protector bucal,
ahora es imposible que
el tren frene de golpe,
pienso mientras intento cortar
el hilo imaginario que me une a vos,
pero no hay tijera, cuchillo, tenaza
que pueda hacerlo.

El amor no está hecho
de palabras,
la vida es un francotirador,
la literatura es
una agitación feroz y sin significado.

En una bolsa de papel:
una remera rosa,
tu pantalón preferido,
un pañuelo palestino,
mi pañuelo preferido,
tu tesis,
una película francesa,
todo el amor que no supe darte.

La vida no está hecha
de palabras, 
La literatura es
un francotirador,
el amor es
una agitación feroz y sin significado.



* "El amor es un francotirador" es un verso de Lola Arias

Villa Urquiza, 14 de junio de 2015

sábado, 13 de junio de 2015

En busca de la ermita del maestro Yong

Alto picos de esmeralda acarician el cielo
ajenos a todo, olvidados del tiempo que pasa
Aparto las nubes en busca del viejo camino
Recostado en un árbol escucho el rumor de la fuente
Ente cálidas flores se echa un búfalo negro
y en lo alto de un pino duerme la grulla blanca
Con nuestras voces cae al agua el crepúsculo
Desciendo solo entre las brumas heladas.


Li Bo (China, 701-762)

martes, 9 de junio de 2015

"La literatura sobrevive porque uno de sus horizontes es, justamente, contar cómo sobreviven los hombres en esta intemperie que no tiene fin."

Ricardo Piglia, Buenos Aires, 2015
voy a esperar
que se haga de día
y voy a esperar
que se haga de noche
voy a esperar
un sonido
voy a tratar
de entender.